LA OTRA VIDA

"La vida está en otra parte"
(Rimbaud / Breton / Kundera)

Yo no elegí esta vida, aunque la merezca. Yo no decidí el curso de los acontecimientos, aunque ellos no sean sino el resultado de mis acciones... el efecto de mis desafectos... el reflejo de mis groseras morisquetas en el espejo.

Ya llevo algún tiempo acostumbrándome a esta caverna. Es triste, lo sé, pero, entre la jaula y el hogar, tan sólo media una mínima noción de distancia, un breve período de tiempo, un instante de resignación. No deben menospreciarse las habilidades adaptativas del hombre, su desapego de todo vestigio de humanidad que, en su peso intrínseco, pudiere provocar el hundimiento... su instinto de sobrevivir.

A decir verdad, no soy yo quien ha escrito estas líneas. Sí, les miento todo el tiempo (tal vez, sólo sea a ti "crisantema", lo siento), pues, en efecto, mis palabras las escribe alguien más. Alguien que tiene tanto poder sobre mí como ningún ser humano, empeñado en ser humano, tendría sobre sí mismo. Alguien que deleita sus dedos con piruetas de titiritero, que goza en el goce ajeno y desfallece en el goce propio. Alguien que hizo del resentimiento un sentimiento - primero y primerizo -, del odio una filosofía de vida - de muerte y de resurrección -, y del amor una rueda de disfraces - y, por lo mismo, una fiesta -. Alguien que disfruta esta mascarada, que juega a no jugar nada a la segura, aunque, en rigor, no se juegue ni arriesgue verdaderamente nada. Los sedimentos de mi vida ya fueron a depositarse donde las anclas simplemente no se elevan.

Yo no elegí esta vida. Es más, por algún tiempo, preferí otra, luché por otra, me desangré por otra, hubiera muerto por otra vida. Hoy por hoy - bendita sea la resignación -, siento que he progresado: ya, sencillamente, no prefiero nada.

Todo lo que quise de la vida se encuentra en otra parte, fuera de mi alcance, y, con todo, si todavía me alcanza, a decir verdad, ni siquiera me vale el intento.