EL BESO DE LA MUJER LIBÉLULA.

Supongo que hay quienes sueñan para no dormirse... y otros que duermen para poder soñar... Algunos sueñan para no vivir... y otros que viven - cafés y cigarrillos, mediante - para no soñar. Admito que hay quienes no sueñan ni duermen para mantenerse vivos... otros que duermen sin soñar y sin vivir... Creo que la mayoría nos hemos cansado de soñar y de vivir... y que - vaya novedad -, mientras más dormimos, más cansados despertamos... Aunque parezca increíble... la evasión... la elusión... agotan... Los narcolépticos envidian a los insomnes... y los insomnes a los inconcientes... El punto final del horizonte es un punto muerto... La paz - como la muerte (perdón por la gravedad) - es una calle sin salida.

Pero, nadie envidia a los soñadores... Ellos no son sino lo que no son... lo que sueñan, al fin y al cabo. Así las cosas, el tiempo soñado es un tiempo muerto y perdido... porque "la esperanza es el sueño del hombre despierto". Aunque me destrocen, he de decir la verdad: Aristóteles miente... aunque sólo parcialmente... "la esperanza es sueño" - ¡qué duda cabe! -, pero el que sueña y espera... jamás está despierto.

Lo reconozco: hay sueños que me cansé de soñar... hay esperanzas que me cansé de esperar... El insomnio es una dosis letal de realidad... la verdad, una droga kinésica... hiperkinésica... y devastadora... El movimiento perpetuo es sólo posible en la inercia... en la decepción... en la rutinaria rutina de la desesperanza. Por eso, recién cuando dejé de soñar... cuando dejé de esperar... cuando dejé de vivir... la vida apareció, enfadada, celosa, herida, y me abofeteó la cara..., y sonreí.

Me arriesgo a hacer una confesión vergonzosa para todo pesimista que se precie de tal: "hay sueños que se cumplen... que se hacen realidad"... Y - valga la paradoja - aquello normalmente ocurre cuando menos lo esperas... cuando la esperanza ha quedado en desuso y se confunde con la memoria o la imaginación... La esperanza es un sueño demasiado conciente de su irrealidad... El sueño, sin esperanza, es un arte de fracasados... y, por lo mismo, ciertamente, un milagro.

Yo pertenezco al selecto grupo de los que no sueñan... ni duermen... ni viven... ni esperan... y que siempre han sido más afortunados de lo que merecen. Pertenezco al universo de los que no creen en milagros... y, precisamente por ello, tienen la suerte de vivirlos a menudo.

Doy fe: hay besos que hacen milagros... y que reviven a un muerto.