AÑO NUEVO, VIDA NUEVA.

Es aterradora la encrucijada de la página en blanco. Todo, supuestamente, se encuentra en el germen de todo... nada, aparentemente, es nada... hasta que deja de serlo. La soledad de las ideas es, habitualmente, tan triste como la de los cuerpos. Hay, en ella, una abismo de incontinencias, un vacío de plenitudes posibles, una certeza de infinitudes, mucha eventualidad.

El peor de los eventos es aquel que puede acontecer... pero que no acontece jamás.

Sin embargo, la página cero es, muchas veces, más estimulante que la avanzada, que la corredora, que la que sirve de puente para un final que, de hoja en hoja, se resiste en llegar. El paso del tiempo es la máxima constatación de que, a fin de cuentas y pase lo que pase, nunca, en verdad, pasa nada. La vida se escribe... se escribe y se sigue escribiendo... y todas las palabras no valen un minuto de fulgor e intensidad. La vida es apasionante en el recuento, en el recuerdo, en las memorias... aparece dotada del milagro del sentido y la claridad... sin embargo, está, a todas luces, muerta. Se muere en cada segundo de vida... qué duda cabe... pero se muere dos veces si, además, se le recuerda.

El ser humano es un animal exótico: es el único que vive dos veces... o muere dos veces... o qué sé yo.... Pero es el único que atesora el recuerdo de su propia muerte.